Я гляжу на белую березу,
Замечаю: по её щекам
Катятся безудержные спёзы,
Чистые как струи родника.
Знаю я: припомнилось ей снова,
Ласково струившееся с уст,
Нежное есенинское слово,
Мягкая улыбчивая грусть.
Трудно мне остаться безучастным —
Он мне тоже дорог с юных лет.
Говорю уверенно о счастье
И пророчу праздничный рассвет.
А она в безмолвном ожиданье,
Светлую любовь к нему храня,
Скорбно сотрясается в рыданье
И совсем не слушает меня.
Дрожь её никто унять не сможет,
Мог бы только он — никто другой,
Для неё из всех её серёжек
Был Есенин самый дорогой.