Простой и неказистой чаши
Одной владельцем некто был.
И становился тот мудрее,
Кто из неё хоть раз испил.
Нам мишура слепит глаза –
Простите, боги, глупость нашу! –
Не зная ей цены, отнёс
На задний двор хозяин чашу.
Она там грязью заросла,
Потрескалась и – что поделать –
Хлебали свиньи из неё,
Но их мудрее ей не сделать.
Другой же скрипкою владел
Под стать Орфеевой свирели.
Напевы дивные её
Боль исцеляли, душу грели.
- Да, скрипка хороша, - сказал он, -
Но не по силам мне, боюсь.
Возьму от жизни всё, что можно,
Тогда и музыкой займусь.
Лак потускнел, рассохлись деки,
Ослабли струны у смычка,
Пока других увеселений
Искала праздная рука.
И вместо песен серебристых,
Которых не услышал он,
Теперь заброшенная скрипка
Протяжный исторгала стон.
Владел волшебной книгой третий,
Исполненной идей и дум.
Она, меняясь ежечасно,
Пытливый развивала ум.
За чтение бы взяться парню
Да кое-что понять слегка…
Раскрыл он было книгу, струсил
И отложил её пока.
- Пускай она лежит, доколе
Не стану мудрецам под стать,
А нынче просто недостоин
Я эту книгу прочитать.
И что произошло в итоге?
Пока он истины искал,
Листы из книги этой повар
В растопку, в курево таскал.
…Один в неведеньи, другие
Судьбу ругают каждый день…
О чем я здесь? Пойми, кто может,
А мне и объяснять-то лень.