Ах, спутники рифмованного стиля,
нередко оплывающие зря…
На черненькое перышко фитильно
нанизываю знаки букваря.
Что есть любовь, какое в мире чудо? --
Пожалуй, что все восемь собрала…
Но это не причина бить посуду,
тем более, -- пенять на зеркала.
Ведь там, за пеленою амальгамы,
не старятся живые голоса,
не носятся ночами телеграммы
о тех, кто улетел на небеса.
Куда их путь потом – нам не известно,
ветра не возвращаются назад,
лишь свечи, отекая горем пресным,
рисуют восковой безлунный сад.
И хрупким фитилям диктуют пламя,
дрожащее от страха догореть
не вовремя… А там, за облаками,
всевышние бросают в звезды сеть…