Конец света

Кончился свет. Не загораются влюблённые глаза, не мелькает несмелая улыбка… Из памяти начинают понемногу стираться черты лица. Не хлопает дверь. Из комнаты исчезли милые мелочи… фотография с полки, забавный розовый карандаш со стола… В помещении остался только еле ощутимый аромат. Духи? Шампунь? Счастье? Тонкая невесомая пыль неспешно собирается на всех поверхностях, копится, наслаивается... Комната медленно и верно становится склепом. Местом, в котором никогда никого нет, но пока ещё витают тени. Безголосые и почти невидимые, постепенно исчезающие, тянущиеся вслед за своей хозяйкой. Он хотел бы задержать их. Они воспоминания, что остались от странного эпизода его жизни. Он не умеет страдать, как страдают поэты, не говорит возвышенных слов и даже не умеет думать красиво. Но этот образ – образ могильного склепа почему-то поселился в голове, и уходить не желает. К чёрту! Никому не нужная лирика. Никому, и ему в первую очередь. Поэтому сейчас он сидит напротив самой верной своей любовницы. Она стоила ему денег, зато не требует ничего больше. «Драгоценная моя...» Ласкающим движением он прикасается к её горлу, слегка гладит кончиками пальцев, потом, разозлившись, стискивает ладонь в кулак. Она не отвечает, да, впрочем, и не может это сделать… «Отлично, Жданов! Разговариваешь с бутылкой виски и пытаешься её задушить. Что дальше? Усыновишь стакан и разведёшься с очками?» Смешные страдания взрослого мужика, влюбившегося в первый раз. Вляпавшегося, втюрившегося, врезавшегося на полной скорости в нелепую полудевочку-полуженщину… Но если сидеть здесь в темноте, и если не открывать глаз, только на ощупь отыскивая своё стеклянное забвение, можно притвориться, что ничего не было, и просто кончился свет…