Сорок пятое лето
Мы встречаем без слёз.
Только нет мне ответа
На жестокий вопрос:
Мы бинтов не срываем –
Слишком раны больны,
От кого ж мы скрываем
Цену этой войны?

Нам поведали деды,
Добывавшие мир,
Что у нашей Победы
Полководцем был Пирр.
Кровь чужая, своя ли, –
Как хмельные купцы,
За ценой не стояли
Командиры-отцы.

Гений Искариотов,
Поперхнувшись судьбой,
Гнал людишек без счёта,
Словно скот на убой!
И народ в исступленье
Грудью пёр напролом,
Не хвалёным уменьем,
А великим числом!

Мы учились не шибко,
И кляня, и крестя,
На своих же ошибках,
Да народных костях!
Мы на матерных стонах
Этот Спас возвели,
На штрафных батальонах
Да, как встарь, на крови!

Сколько ждать мне ответа?
Да и стоит ли ждать?
Ведь царит в кабинетах
Дух рябого вождя.
Только в сумерках снова
Бродят в поле огни,
Будто ищут виновных
В своей смерти они.

Константин Фролов


1990